28. 6. 2011.
Bukovski: Živci
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| _Ineke Kamps_ |
probuditi se ispod čaršava
da se ponovo suočiš sa suncem,
to je ona prava
nevolja.
više volim grad kad se
upale neonska svetla i
striptizete igraju na
šanku
pod nemilosrdnom muzikom.
ispod čaršava
razmišljam.
živci su mi sapeti
istorijom -
najveća briga ljudskog roda
je hrabrost potrebna da se
ponovo suočiš sa suncem.
ljubav počinje pri susretu dva
stranca. ljubav prema svetu je
nemoguća. radije ostajem u krevetu
i spavam.
ošamućen od dana ulica i godina
navlačim čaršav preko glave
okrećem dupe zidu.
mrzim jutra više od
svakog čoveka.
Živci
Čarls Bukovski
24. 6. 2011.
Prijateljski savet mnogim mladim ljudima
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| Gilbert Garcin |
Jaši kamilu.
Čitaj Bibliju.
Oboj cipele u plavo.
Pusti bradu.
Obiđi svet u papirnoj barki.
Pretplati se na Saturday Evening Post.
Žvaći samo levom stranom vilice.
Oženi se jednonogom ženom i brij se pravim brijačem.
Ureži svoje ime na njenu ruku.
Peri zube benzinom.
Spavaj ceo dan a noću se veri po drveću.
Budi monah i pij rakiju i pivo.
Drži glavu pod vodom i sviraj violinu.
Igraj trbušnjak pod ružičastim svećama.
Ubij svoga psa.
Kandiduj se za gradonačelnika.
Živi u buretu.
Razbij sebi glavu tomahavkom.
Sadi lale na kiši.
Ali nemoj da pišeš poeziju.
Prijateljski savet mnogim mladim ljudima
Čarls Bukovski
21. 6. 2011.
19. 6. 2011.
16. 6. 2011.
Čovjek nije drvo, i vezanost je njegova nesreća
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| Robert and Shana ParkeHarrison |
Čovjek nije drvo, i vezanost je njegova nesreća, oduzima mu hrabrost, umanjuje sigurnost. Vežući se za jedno mjesto čovjek prihvata sve uslove, čak i nepovoljne, i sam sebe plaši neizvjesnošću koja ga čeka.
Derviš i smrt
Meša Selimović
13. 6. 2011.
Periods of shadowy subsistence
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| Robert and Shana ParkeHarrison_ |
I have times of great stagnation. It’s not, as happens to everyone, that I let days and days go by without sending a postcard in response to the urgent letter I received. It’s not, as happens to no one, that I indefinitely postpone what’s easy and would be useful, or what’s useful and would be pleasurable. There’s more subtlety in my self-contradiction. I stagnate in my very soul. My will, emotions and thought stop functioning, and this suspension lasts for days on end; only the vegetative life of my soul – words, gestures, habits – expresses me to others and, through them, to myself.
In these periods of shadowy subsistence, I’m unable to think, feel or want. I can’t write more than numbers and scribbles. I don’t feel, and the death of a loved one would strike me as having happened in a foreign language. I’m helpless. It’s as if I were sleeping and my gestures, words and deliberate acts were no more than a peripheral respiration, the rhythmic instinct of some organism.
Thus the days keep passing, and if I added them all up, who knows how much of my life they would amount to? It sometimes occurs to me, when I shake off this state of suspension, that perhaps I’m not as naked as I suppose, that perhaps there are still intangible clothes covering the eternal absence of my true soul. It occurs to me that thinking, feeling and wanting can also be stagnations, on the threshold of a more intimate thinking, a feeling that’s more mine, a will lost somewhere in the labyrinth of who I really am.
However it may be, I’ll let it be. And to whatever god or gods that be, I’ll let go of who I am, according as luck and chance determine, faithful to a forgotten pledge.
Fernando Pessoa
Aniversário
Back when they used to celebrate my birthday
I was happy and no one was dead.
In the old house even my birthday was centuries-old tradition,
And everyone’s joy, mine included, was as sure as any religion.
Back when they used to celebrate my birthday
I enjoyed the good health of understanding nothing,
Of being intelligent in my family’s eyes,
And of not having the hopes that others had for me.
When I began to have hope, I no longer knew how to hope.
When I began to look at life, it had lost all its meaning for me.
Yes, that person I knew as me,
That person with a heart and family,
That person of quasi-rural evenings all spent together,
That person who was a boy they loved,
That person - my God! - whom only today I realize I was …
How faraway! …
(Not even an echo …)
When they used to celebrate my birthday!
The person I am today is like the damp in the wall at the back of the house
That makes the walls mildew …
What I am today (and the house of those who loved me trembles through my tears) —
What I am today is their having sold the house,
It’s all of them having died,
It’s I having survived myself like a spent match.
________
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
Sim, o que fui de suposto a mim mesmo,
O que fui de coração e parentesco,
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino.
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa.
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!
Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado —,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
Fernando Pessoa
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